Название – Ты - мой бред температурный...
Содержание – Сны, путающиеся с явью, и навеянные болезнью.
От автора – Это - просто фантазия. Мне самой ничего подобного никогда не снилось) Бета сказала выкладывать, спорить я с ней не буду оО Музе убедительная просьба не ругаться и не бить меня ногами) В рассказе использованы отрывки из стихотворений Иосифа Бродского и Светланы Ширанковой.
Я выпиваю свое горькое противное лекарство. Снова. Температура. Ну кто мог подумать, что я так легко заболею? Закрываю глаза и падаю на подушку. Снежинки кружатся перед глазами. Подождите, какие снежинки, сейчас же лето? Открываю глаза. Потолок. А с потолка мне улыбаешься ты.
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
Дорогой, уважаемый, милая, но неважно
Даже кто, ибо черт лица, говоря
Откровенно, не вспомнить…
Как же не вспомнить? Вот же ты… Такая же, как и всегда, красивая… Рыжая, тонкая, зеленоглазая, хрупкая, маленькая, одна такая… Стой, погоди, куда же ты убегаешь?! Бегу за тобой по городу… Стойте, какому городу? Стены серые, люди мрачные, безликие, деревья голые, земля холодная… Дождь. А в конце серой улицы под черным зонтиком, в плаще красном клетчатом ты стоишь и мне улыбаешься. Словно поближе подойти просишь, но я ведь знаю: я шаг сделаю, а ты исчезнешь, снова сбежишь от меня… А дождь-то какой-то странный. Поднимаю руку, подставляя ладонь каплям. Каплям? Не капли – твои фотографии падают с неба. Цветные. Черно-белые. Большие. Маленькие. Ловлю одну: ты на ней смотришь куда-то вдаль, а глаза у тебя будто светятся. Поднимаю взгляд на тебя – а нет тебя. Ты уже давно убежала с моей серой улицы.
Я любил тебя больше, чем ангелов и Самого,
И поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих…
Ты сегодня моя невеста. Светлая, счастливая, такая красивая… Ты ведь так редко носишь платья, милая. А это – это платье сегодня твое. Ты танцуешь, мне улыбаешься… Скажи, почему же ты раньше так редко была такая? Ты сегодня принцесса. Странно – раньше ведь ты меня так называла. Ты станцуешь со мною сегодня, леди? Мы кружимся в вальсе на озере, а вокруг нас, на берегу – счастливые светлые люди в масках… Мы решили сделать из нашей свадьбы маскарад? Скажи, ведь это твоя идея? Нет, что ты, это чудесно, я ведь тоже мечтала о том же… А перед нами уже вырастает храм. Такой же белый и светлый, как ты сегодня. Скажи, это ведь ты для нас его нарисовала? Да, он чудесный, именно о таком для нас я и мечтала…
- Так согласна ли ты стать ее женой?
Твои глаза светятся…
Трубочистом из сказки печального мальчика Ганса
Я пытался пробиться к тебе по чужим дымоходам –
Не сумел, извини. Я, наверное, плохо пытался.
Для чего моей кукле покрытая сажей свобода?
Ты похожа на Коломбину. У тебя такое же яркое платье, а еще ты зачем-то сейчас под куполом цирка… А зачем тебе маска? Коломбина ее не носит. Может снимешь? Ах да, зачем же… Ведь узнают – сломают, ты так рассуждаешь? Что ж, ладно, будь в маске, возлюбленная Арлекина… А не одиноко тебе под куполом цирка? Что ты забыла вон там, на канате? Слышу смех. Ты ведь маска?
- А сегодня, весь вечер, на нашей арене цирка!..
Ты срываешься и падаешь вниз. А толпа – а когда она успела здесь оказаться? – хохочет и аплодирует тебе в восторге. Можно я подбегу, можно, я тебя поймать успею?.. Не успела. Ты встаешь с земли. Как ты не разбилась? Поклон. Смех. Аплодисменты. Может, это не ты, а правда лишь Коломбина?..
А матэ получился такой… хоть совсем не готовь.
Ты не любишь матэ, но закончились кофе и виски.
На перилах балкона танцует чужая любовь –
То ли пьяная вдрызг, то ли просто поклонница диско.
Ты пьешь чай. Зеленый, я знаю. Нет, сахар не надо, спасибо. Я тебя сейчас с улицы вижу. Кафе. Красивое, тут все на Европу похоже. Ты сидишь у окна, на диване из кожи, а вьюнок оплетает окно. Как тебя занесло сюда, ты ведь любишь макдаки? Ты не видишь меня, ты же смотришь на небо. Ждешь кого-то? Кого? Белая чашка с зеленым чаем… А так ты здесь снова рисуешь? Знать бы, что ты рисуешь сегодня… Хочешь, зайду, вместе чай пить будем? Ты не видишь. Да и нет тебя. Летит сквозь стекло зеленая птичка…
Под одеждой – отметины, ссадины, россыпь скважин,
Из тебя вытекает не кровь и не лимфа даже,
А глухая тоска и жалость к самой себе,
Кислотой выжигая узоры, пятная кожу.
Надоело? Знаешь, и ей надоело тоже –
Эта вечная бледность и трещина на губе.
Метро. Это какая - Тверская? Арбатская? Или наша с тобой – Таганская? Ты в пол смотришь. Грустная. Нет, не грустная – с-е-р-а-я. Ты когда посереть успела, милая? Серая, тусклая… Можно я раскрашу тебя? Кисточкой. А теперь ты на меня смотришь. Нет, не серая, все такая же яркая… Что такое-то, радость моя?
- Хватит. Перестань давить на меня собою, дышать не могу.
- Что? О чем ты? Разве я на тебя давила?..
- Давила. Прощай.
Ты уходишь. Садишься в поезд. Я стою одна на платформе. Эй, люди, где ж вы все в этом московском метро?
В первый раз не я уезжаю – ты.
У меня впереди свобода беспощаднее палача:
Пить вино, обсуждать погоду, иногда посещать врача,
Ездить в Сочи и на Ривьеру, выть от боли и снова пить…
Тот, в Которого я не верю, как посмел ты меня забыть?!
Открываю глаза. Комната. Потолок. Ты сидишь со мной рядом на диване и улыбаешься. Поднимаюсь на локте.
- А ты знаешь, мне приснилось, будто я заболела, и в бреду видела тебя – невестой и Коломбиной, и…
А ты улыбаешься и накрываешь поцелуем губы:
- Тише. Неважно. Сейчас это все неважно…
Притянула тебя к себе – ты совершенная, идеальная… Как другие смеют смотреть на тебя и не слепнуть?! Я целую – губы, шею, плечи, кончики пальцев… Ты выдыхаешь, нет, даже не так – вы-ды-ха-ешь, так у тебя это получается – и подаешься навстречу мне. Кто там смел говорить, будто ты некрасивая? Кто тот слепой, дурак, безумец ли? Целую грудь твою – знаешь, Афродита умрет от зависти – живот твой целую, ниже спускаюсь… Хочешь, мы ото всех уедем, милая? Хочешь, сбежим от этого мира подальше?
Обнимаю тебя, целую твои волосы – сейчас они в беспорядке, спутанные – закрываю глаза…
Я взбиваю подушку мычащим "ты"
За морями, которым конца и края,
В темноте всем телом твои черты,
Как безумное зеркало повторяя…
Открываю глаза. Комната. Потолок. Градусник. Таблетки от кашля. Твоя фотография на тумбочке подле дивана. Ноутбук с открытой вкладкой со стихами. Телефон. SMS от тебя.
«Извини, кошак. Этим летом я к тебе не приеду».
…А по стыкам минут все гремят и гремят поезда
От бессонниц, разлук и фантомного запаха моря,
Рассекая июль сумасшествием: «Либе, когда?»,
Как попало сшивая обратно: «Не знаю. Не скоро.»
А по венам – ментоловый яд забродивших ночей,
Про тебя, для тебя, о тебе ненаписанных строчек.
Принимаю парад неизменных моих палачей:
Расстояний и порванных фото, заклеенных скотчем.
Это нежность и боль перелиты в высокий стакан,
Это взгляд вполкасанья – безжалостный скальпель под кожу,
Это ангел-хранитель привычным неверием пьян,
Это хор одиночеств уже без меня невозможен.
Я на палец – витками – дороги железную нить
Намотаю бездумно до буквы твоей наудачу.
Мне уже предлагали – ты знаешь? – тебя не любить.
Это было, ей-богу, смешно. Почему же я плачу?
-
-
03.07.2010 в 22:14знаешь.. это остро и честно. как-то очень правдиво..
мне бесконечно нравится, как ты пишешь..
-
-
03.07.2010 в 22:42...*поклонилась* Благодарю.)